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Al pro­tag­o­nista di Guida prat­ica al sab­o­tag­gio dell’esistenza restano da vivere solo nove giorni. In una Agri­gento che è ‹‹un posacenere colmo di cic­che›› la sua vita non sem­bra nient’altro che una catena di sant’Antonio di situ­azioni trau­matiche: il suo deside­rio estremo per Marta, l’eroina, l’amicizia sca­dente di Gero, il suo men­tore tossico detto il Puparo, un cat­e­chista che con­tinua a molestarlo, un padre ses­suo­mane che non vuole per nulla al mondo pen­tirsi di ‹‹averlo erut­tato dai suoi coglioni››, e una madre depressa e rinchiusa dopo aver ten­tato di annegarsi nella Coca-Cola.

Questa guida prat­ica è però soprat­tutto, anzi sola­mente un libro d’amore: dila­ni­ato, dis­san­guato dall’amore folle e con­trol­lato, deli­rante e casto del pro­tag­o­nista per la sua Marta. Sì, certo, c’è anche altro; ritro­vi­amo ad esem­pio l’eroina, così come nel recente Devozione di Antonella Lattanzi.

Ma è pro­prio Marta il per­son­ag­gio ango­lare della sto­ria: sfuggente e sag­gia, soli­taria e vitale, rimasta orfana per mano della Mafia e nichilista; una gio­vane donna che sab­ota ogni cog­nizione di nor­mal­ità dell’esistenza da parte del nos­tro uomo.

Tre sto­rie, tre rac­conti lunghi, ani­mano il libro d’esordio di Elisa Ruo­tolo: Ho rubato la piog­gia.

I pro­tag­o­nisti vivono in una provin­cia cam­pana fatta di strani mestieri e antiche super­stizioni, immo­bile ma sot­ter­ranea­mente bruli­cante, in cui il futuro non è che la mossa senza appello del destino.

C’è Fed­erico un ragazzo che, da quando per neces­sità è diven­tato tito­lare dell’Aquila Nera, non ha più smesso di seg­nare, mer­i­tan­dosi così il sopran­nome di “Molto Leggenda”; ma non appena un osser­va­tore lo selezion­erà per il grande salto finirà ama­ra­mente per perdersi.

C’è poi Maria: il figlio Mat­teo a nove anni è spar­ito nel nulla e dopo poco anche il mar­ito se n’è andato senza una parola. L’ha las­ci­ata sola con le due cog­nate zitelle e ora lei se ne va a Napoli a vendere l’oro di con­tra­b­bando come faceva sua nonna.

Infine c’è una famiglia par­ti­co­lare: un ragazz­ino che, da quando la madre è andata via, vive con il padre e con Sil­via, la ragazza delle pulizie che un bel giorno si è sta­bilita in casa sua; inoltre c’è Cesare, l’amico di famiglia che non parla mai e che si innamor­erà seg­re­ta­mente pro­prio di Silvia.

Scale, por­tone, tasto, scos­sone, strada. L’universo di Tele­sio, che tutti chia­mano Tes, è rac­chiuso in queste cinque sem­plici parole.

«L’unica cosa che sto facendo è invec­chiare». Dopo aver dato di matto qualche anno prima, infatti Tes vive con una pic­cola ren­dita dei gen­i­tori e passa le sue lunghe gior­nate senza far nulla a via Padova a Milano e per le vie che la cir­con­dano. «Ho bisogno di stare in mezzo alla gente senza starci. Dis­trazioni, ho bisogno di dis­trazioni con­tinue, di gal­leg­giare nel mondo come in uno zoo perenne, senza gab­bie e senza confini»

I diavoli di via Padova romanzo d’esordio di Mat­teo Sper­oni è dunque «una turbina di sto­rie, un vor­tice lento che per­me­tte di guardarle una a una men­tre girano attorno, finché non svanis­cono come corian­doli nel vento». Una cruda com­me­dia umana popo­lata da immi­grati e droga, lavoro sporco, alcol e mis­e­ria, vio­lenza e dis­per­azione: tutto in presa diretta, senza fron­zoli e giudizi morali.

Nicola ha solo nove anni quando suo padre Guer­rino, da tempo malato e costretto al letto, muore. Lui non è ancora che un bam­bino; passa le sue gior­nate a fan­tas­ti­care di vin­cere il Giro d’Italia e a ped­alare sulla sua bici­cletta per il quartiere, a gio­care a cal­cio con gli amici o den­tro casa sog­nando un giorno di diventare più forte di Michel Pla­tini, e di sfug­gire al monot­ono des­tino di fare il mat­eras­saio, erede di suo padre e aiuto per la madre Leonilde e Camilla, la sorella.

Nasce così Mio padre era bel­lis­simo, romanzo d’esordio di Francesco Savio, sto­ria di una edu­cazione domes­tica in piena regola che si fa ben presto un avvin­cente viag­gio nell’amore di un figlio fil­trato attra­verso i ricordi. L’assenza, l’abisso della morte, la «bilig­or­nia» per un rap­porto con­sumato in fretta e finito troppo presto, visti però con il can­dore e la lucid­ità spi­etata di un bam­bino che ancora non vuole rin­un­ciare ai pro­pri sogni.

Tra i rifiuti di una dis­car­ica in una cit­tad­ina del nordest friu­lano viene ritrovato il cada­v­ere di una ragazza. Com­in­cia così L’ombra del falco, thriller d’esordio di Pier­luigi Porazzi. Sin dalle prime righe su ogni cosa, dalle parole fino alle per­sone, si allunga l’ombra ter­ri­f­i­cante di un ser­ial killer, il Tes­chio, che sceglie le sue vit­time fra le ragazze della zona, a cac­cia di corpi come un preda­tore, ma anche sfuggente come un cama­le­onte, capace di mod­i­fi­care il suo modus operandi a sec­onda dei casi di cronaca nera del momento.

Ogni sua azione è una sfida all’ex agente della polizia Alex Nero: vuole met­terlo alla prova, dimostrarne la caratura e al tempo stesso ridi­col­iz­zarlo, ridurlo a una ped­ina, elim­i­narlo. A ogni omi­cidio, il killer fa seguire una let­tera e un dvd dei suoi nuovi cri­m­ini, ind­i­riz­zati appunto a Nero. Ha scelto pro­prio lui per­ché un poliziotto prob­lem­atico, con qualche scheletro nell’armadio e che ha perso sua moglie e sua figlia pro­prio per mano di un altro ser­ial killer del luogo, il Becchino.