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La cop­er­tina curata da Manuele Scalia fa buona eco a quanto pre­cisato già dal titolo e rilan­cia l’avvertimento: è lei ad andarsene, a decidere, a impugnare saldo il for­cone, a man­tenere il pos­sesso dell’ultima parola. È Layla, pro­tag­o­nista del romanzo d’esordio di Vio­letta Bel­loc­chio, a fis­sare subito la prima regola della sua sto­ria, a scegliere come e quando rac­con­tarla. Lo fa in prima per­sona, riv­olta ad un tu indefinito, inter­locu­tore muto, let­tore al di qua delle pagine e des­ti­natario opaco, quasi fino alla con­clu­sione, di una let­tera che vale come con­fes­sione, a patto d’intenderla al netto di qual­si­asi pen­ti­mento o richi­esta di reden­zione. Com­piuti 28 anni, la ragazza abban­dona la metropoli, slac­cia ogni con­tatto e si trasferisce in una frazione defi­lata della Ver­silia, nella casa ered­i­tata dal nonno e presto tradotta in bed & breakfast.

Citazione del verso con­clu­sivo di À une rai­son di Rim­baud, Tu che te ne andrai ovunque è la for­mula dom­i­nante del romanzo d’esordio di Ilaria Ros­setti, denom­i­na­tore comune dei per­son­aggi, leit­mo­tiv a base di abban­doni e dis­tac­chi, in derive inces­san­te­mente trau­matiche che pon­gono al cen­tro il rap­porto tra padri e figli. Svilup­pato nell’arco di un’unica gior­nata milanese, in un mag­gio diafano e insoli­ta­mente afoso, tre voci rac­con­tano la pro­pria sto­ria, men­tre ognuna s’intreccia con l’altra. Nico è scon­tato pro­fes­sore liceale di ital­iano, dis­il­luso, ina­datto, aggiogato al ricordo del padre (mis­te­riosa­mente scom­parso anni prima) e con­dan­nato a scon­tare un ran­core d’infanzia mai risolto; sua sorella Eva, vio­lin­ista per mat­ri­moni, stende una lunga let­tera per l’uomo che ama, nel ten­ta­tivo estremo di ricom­in­ciare una vita insieme, nonos­tante tutto; Argo, ven­di­tore porta a porta insod­dis­fatto, anche lui seg­nato da un pas­sato doloroso, saltu­ar­i­a­mente sos­ti­tu­isce il prete della chiesa di quartiere per arro­ton­dare di cento euro al mese, dietro men­tite spoglie che si esten­dono ben oltre la finta tonaca, in una vita intera­mente di rif­lesso, mai davvero sua.