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La fuga rocam­bo­lesca di una cop­pia di gio­vani fidan­zati, tra le vie di un’afosa San Lorenzo, a bordo di una cinque­cento sgangher­ata con l’adesivo di Zeni­gata sul lunotto pos­te­ri­ore, potrebbe pure sem­brare com­ica se non ci si accorgesse subito che c’è poco da rid­ere: Nikita e Pablo, seris­simi e in piena crisi di asti­nenza, non stanno scap­pando da nes­suno ma sono alla ricerca spas­mod­ica di una dose di eroina.

Inizia così Devozione, il bel romanzo d’esordio di Antonella Lat­tanzi, e pro­prio la ricerca di eroina, insieme a un attac­ca­mento vis­cerale alla vita da parte dei due pro­tag­o­nisti, che è poi il vero tema del libro, sarà una costante. «Il quartiere San Lorenzo si sro­tola accanto a loro, la strada diss­es­tata, qualche albero, gli stu­denti in motorino o a piedi, i gab­biani che volano bassi e ven­gono da un mare sem­pre troppo lontano».

Non poteva essere altri­menti. Pablo, uno stu­dente fuori corso con pochi mezzi, e Nikita, una ragazza bene sfug­gita al con­trollo della famiglia con una logo­rante vita di strada alle spalle, lo vogliono avvic­inare il pro­prio mare e per questo cer­cano di sis­temarsi ten­tando l’improbabile rapi­mento di una francesina sban­data che, per farsi accettare, mil­lanta grandi ric­chezze con cui potrebbe for­ag­giare i nuovi amici.

“La forma è impor­tante, la forma è sostanza”. Non c’è da stupirsi se a pen­sarla così sia Mirco Michichi, il pro­tag­o­nista di Diges­tione del per­son­ale, un bril­lante e dis­on­esto impren­di­tore che ammalia i suoi udi­tori con mas­sime d’effetto di Machi­avelli, Voltaire e Gibran, ma che però non conosce Tabuc­chi, Wen­ders e si addor­menta davanti ai film di Kusturica.

L’inizio del romanzo rap­p­re­senta la fine della sua splen­dida car­ri­era. Senza aver mai dato segni di ced­i­mento, all’improvviso l’imprenditore è crol­lato sotto il peso dei suoi tor­bidi affari. Con un gesto incon­sulto ha calato la maschera, liberan­dosi di tutte le sovras­trut­ture che lo hanno aiu­tato negli anni nella sca­lata sociale, e gli hanno per­me­sso di girare per il mondo in abiti ele­ganti nonché di guardarlo dall’alto del suo suv.

Chissà se nel titolo del suo romanzo d’esordio (un prover­bio greco tratto dal Fedro di Pla­tone), Mat­teo Nucci include anche le donne nelle cose che sono comuni agli amici? Socrate, la voce di Pla­tone nella Repub­blica, sap­pi­amo che era di questo parere. E sap­pi­amo anche per certo che Nucci, stu­dioso di filosofia antica, non ha sco­modato a caso il grande pensatore.

Come da man­uale, il romanzo inizia fin dalle prime righe con il dramma che mette sotto pres­sione il pro­tag­o­nista e allo stesso tempo svela i suoi punti nevral­gici, le sue vec­chie ferite. Il padre giace senza vita nella stanza da letto veg­liato da amici e par­enti e Lorenzo, il pro­tag­o­nista, solo e sper­duto, benché cir­condato dalle donne della sua vita, sente la man­canza della per­sona che più vor­rebbe accanto in quel momento, il suo migliore amico, con cui qualche tempo prima aveva pen­sato bene di con­di­videre la stessa donna. Ma Marco, di idee evi­den­te­mente non pla­toniche, aveva inter­rotto brus­ca­mente l’amicizia.