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Scale, por­tone, tasto, scos­sone, strada. L’universo di Tele­sio, che tutti chia­mano Tes, è rac­chiuso in queste cinque sem­plici parole.

«L’unica cosa che sto facendo è invec­chiare». Dopo aver dato di matto qualche anno prima, infatti Tes vive con una pic­cola ren­dita dei gen­i­tori e passa le sue lunghe gior­nate senza far nulla a via Padova a Milano e per le vie che la cir­con­dano. «Ho bisogno di stare in mezzo alla gente senza starci. Dis­trazioni, ho bisogno di dis­trazioni con­tinue, di gal­leg­giare nel mondo come in uno zoo perenne, senza gab­bie e senza confini»

I diavoli di via Padova romanzo d’esordio di Mat­teo Sper­oni è dunque «una turbina di sto­rie, un vor­tice lento che per­me­tte di guardarle una a una men­tre girano attorno, finché non svanis­cono come corian­doli nel vento». Una cruda com­me­dia umana popo­lata da immi­grati e droga, lavoro sporco, alcol e mis­e­ria, vio­lenza e dis­per­azione: tutto in presa diretta, senza fron­zoli e giudizi morali.

Nicola ha solo nove anni quando suo padre Guer­rino, da tempo malato e costretto al letto, muore. Lui non è ancora che un bam­bino; passa le sue gior­nate a fan­tas­ti­care di vin­cere il Giro d’Italia e a ped­alare sulla sua bici­cletta per il quartiere, a gio­care a cal­cio con gli amici o den­tro casa sog­nando un giorno di diventare più forte di Michel Pla­tini, e di sfug­gire al monot­ono des­tino di fare il mat­eras­saio, erede di suo padre e aiuto per la madre Leonilde e Camilla, la sorella.

Nasce così Mio padre era bel­lis­simo, romanzo d’esordio di Francesco Savio, sto­ria di una edu­cazione domes­tica in piena regola che si fa ben presto un avvin­cente viag­gio nell’amore di un figlio fil­trato attra­verso i ricordi. L’assenza, l’abisso della morte, la «bilig­or­nia» per un rap­porto con­sumato in fretta e finito troppo presto, visti però con il can­dore e la lucid­ità spi­etata di un bam­bino che ancora non vuole rin­un­ciare ai pro­pri sogni.

A quasi trent’anni Remo sem­bra essere insod­dis­fatto di tutto: la città dove vive – una Milano fredda e inospi­tale – la sua vita, la famiglia, l’ufficio, la sua ordi­naria relazione con Lara. L’età adulta con le sue respon­s­abil­ità sem­bra vol­erlo costrin­gere a scelte obb­li­gate, men­tre lui vor­rebbe poter com­in­ciare a vivere davvero, a remare con­tro, a rischiare in prima per­sona per non perdersi nell’anonimato della corrente.

Remo non è più e non è ancora, sceglie la sicurezza ma la sente come un cap­pio. La sua vicenda e le sue angosce inter­cettano bene il malessere dei trentenni di oggi, ado­les­centi già vec­chi, prodotti di una soci­età che li vuole sem­pre gio­vani ma inqua­drati, anche nell’ovvietà del loro vit­timismo che non vede o non vuole vedere vie d’uscita.

Il corpo di Patrizio Bacioter­ra­cino, reo di aver intrat­tenuto una relazione amorosa con Domenico Cimarosa, un trav­es­tito apparte­nente alla famiglia di camor­risti che comanda nel rione San­ità, viene trovato senza vita den­tro una macchina a Barra, nella per­ife­ria ovest di Napoli. Da questo momento tutta la famiglia Bacioter­ra­cino è in pericolo.

Così nel cuore della notte, gra­zie all’aiuto di Padre Cic­cone, con­sigliere spir­i­tuale e men­tore musi­cale del quartiere, il figlio Anto­nio, assieme la madre, la sorella Erika e lo zio Birra Per­oni, las­ciano Napoli per rifu­gia­rsi in Spagna, a Madrid.

Da qui parte il rac­conto de L’infanzia delle cose, romanzo d’esordio di Alessio Arena. A rac­con­tarci la sto­ria di questa fuga è Anto­nio Bacioter­ra­cino, il figlio di Patrizio, anche lui musicista, vio­lin­ista ad essere pre­cisi, di grande talento.

“La forma è impor­tante, la forma è sostanza”. Non c’è da stupirsi se a pen­sarla così sia Mirco Michichi, il pro­tag­o­nista di Diges­tione del per­son­ale, un bril­lante e dis­on­esto impren­di­tore che ammalia i suoi udi­tori con mas­sime d’effetto di Machi­avelli, Voltaire e Gibran, ma che però non conosce Tabuc­chi, Wen­ders e si addor­menta davanti ai film di Kusturica.

L’inizio del romanzo rap­p­re­senta la fine della sua splen­dida car­ri­era. Senza aver mai dato segni di ced­i­mento, all’improvviso l’imprenditore è crol­lato sotto il peso dei suoi tor­bidi affari. Con un gesto incon­sulto ha calato la maschera, liberan­dosi di tutte le sovras­trut­ture che lo hanno aiu­tato negli anni nella sca­lata sociale, e gli hanno per­me­sso di girare per il mondo in abiti ele­ganti nonché di guardarlo dall’alto del suo suv.